Gabriel García Márquez. Homenaje: 85.45.30*
Un solo volumen reúne por primera vez toda la narrativa breve del premio
Nobel. El libro es el palimpsesto de todo lo que tiene que ver con
Macondo
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| Gabriel García Márquez, según Agustín Sciammarella. foto.fuente: elpais.com |
Gabriel García Márquez le dijo a Luis Harss, el autor de Los nuestros, la biblia del boom, que aborrecía sus primeros cuentos, los que escribió para El Espectador de Bogotá. Entonces era 1965, dos años antes de que apareciera Cien años de soledad,
el que sería Nobel se alimentaba de hierbas y otras esperanzas, y
escribía como un poseso mientras hacía cine, periodismo y cumplía otros
ritos para alimentarse, para alimentar a sus hijos y para llevarle a
Mercedes Barcha, su joven esposa, la tranquilidad que no tuvo el coronel
de El coronel no tiene quien le escriba.
Cuando le dijo eso a Harss, García Márquez
no hablaba en serio, y de hecho la historia no se lo ha tomado en serio
cada vez que dijo que quería dar un escrito a las llamas. Ahora esos
cuentos (incluidos en el volumen Ojos de perro azul, sobre
todo), y muchos más, aparecen en un solo volumen por primera vez en la
historia editorial del prolífico escritor lento de Aracataca. El libro tiene 509 páginas y ha sido publicado, como toda la obra de Gabo, por Mondadori.
Está impreso en Barcelona, donde vivió el escritor (en la calle de
Caponata), y donde pasan algunas de estas fábulas que despiertan a un
muerto, y que por cierto están llenas de muerte, que es el ramaje en el
que se desenvuelve, a grandes rasgos, la narrativa de este enorme
cuentista.
Casi 30 años después de haberle dicho a Harss que él quemaría sus
primeros cuentos, Gabo vino a Barcelona con un disquito (un disquete),
pues ya hacía rato que se había pasado al ordenador. Traía ahí sus
últimos escritos, y seguía contando cuentos. Ahí estaban sus Doce cuentos peregrinos,
que cierran este volumen con algunas historias que, como el silencio
que transmiten, y la sangre con que están escritos, producen
escalofríos.
Ahí se advierte, mucho más que en todos los anteriores, hasta qué
punto Gabo se ha servido, en la novela pero también en los cuentos y en
la vida, de los artilugios que aprendió en el periodismo. Su cuento El rastro de tu sangre en la nieve,
con el que se cierra este libro, es la esencia misma de su voluntad de
narrar desde la realidad lo peor de los sueños. Una recién casada se
hiere en el dedo donde lleva el anillo, pero sigue en un viaje que
arranca en la ignorancia y termina... Bueno, tienen que leerlo, pues
releer a García Márquez es leerlo por primera vez. Ese cuento en
concreto está lleno de sus exageraciones, de sus mentiras, y de los
trucos con los que amparó su periodismo. El profesor y novelista Pedro
Sorela ha rastreado en el García Márquez periodista algunos hábitos que
le sirvieron al narrador: el ritmo a veces requiere ciertos requiebros,
así que alimenta datos inocentes con impares que le vienen bien, y que
no destrozan la realidad (en la no ficción), y que la embellecen (en la
ficción).
Ese cuento es algo así como la caja negra del libro, donde está el
resumen de sus secretos. Dijo en 1991 (cuando fue con su disquito a la
casa de Carmen Balcells)
que ahora comprendía “por qué los abuelos contaban cuentos”: para
oírlos. Y lo que sucede en este cuento es que uno ve el artilugio como
si lo contara un abuelo: alguien le diría al pasar que una chica
colombiana esposa de un dandi de coches de lujo se había herido en la
noche de bodas, y que había hecho el viaje de bodas dejando un rastro de
sangre en la nieve. La exageración cobró cuerpo en la mente que
concibió Cien años de soledad y el cuento se lee igual que se leían esa novela o los artículos que, para ganar mano, escribió en los ochenta en EL PAÍS.
El volumen es el palimpsesto de su obra principal, todo lo que tiene que ver con Macondo. En Los funerales de la Mamá Grande, cuentos que fueron escritos en 1962, el narrador dice, en el inquietante La siesta de los martes:
“Todo había empezado el lunes de la semana anterior (...). La señora
Rebeca, una viuda solitaria que vivía en una casa llena de cachivaches,
sintió a través del rumor de la llovizna que alguien trataba de forzar
desde afuera la puerta de la calle. Se levantó, buscó a tientas en el
ropero un revólver arcaico que nadie había disparado desde los tiempos
del coronel Aureliano Buendía, y fue a la sala sin encender las luces.
Orientándose no tanto por el ruido de la cerradura como por un terror
desarrollado en ella por 28 años de soledad, localizó en la imaginación
no solo el sitio donde estaba la puerta sino la altura exacta de la
cerradura”.
La ambición de los cien años ya estaba descrita. “Macondo interesa no
por lo que es, sino por lo que sugiere”, explica Harss después de
escucharle hablar a Gabo en México sobre el proyecto que tenía. La
crónica de ese proyecto está aquí, en muchos de los cuentos de ese largo
capítulo de este volumen total, Los funerales de la Mamá Grande.
A mediados de los sesenta, Gabo concedía que se había extralimitado,
hasta entonces, con la combinación de sus ancestros literarios, había
mezclado a Hemingway con Virginia Woolf y con Kafka, aunque ya se estaba
decantando por Faulkner; antes, su amigo Álvaro Mutis le había arrojado
Pedro Páramo, de Rulfo, para que se fuera enterando. Pero es cierto que
en los cuentos que hubiera quemado (Ojos de perro azul, por ejemplo) esa atmósfera derivada de múltiples mezclas literarias ya hacen adivinar al Gabo que escribió Cien años de soledad. Lean, por ejemplo, La tercera resignación,
de 1947: “Estaba pesado y duro aquel ruido. Tan pesado y duro que de
haberlo alcanzado y destruido habría tenido la impresión de estar
deshojando una flor de plomo”. Estaba dispuesto el joven Gabo, de todos
modos, a dejarse provocar por las sensaciones que en literatura parecen
la materia sentimental que da gasolina a los dedos. Se lee: “Pero de
pronto el miedo le dio una puñalada por la espalda. ¡El miedo! ¡Qué
palabra tan honda, tan significativa! Ahora tenía miedo; un miedo
físico, verdadero. ¿A qué se debía?”. La vida fue llevándolo por una
fábula más rítmica, que tuvo en ese libro, El coronel no tiene quien le escriba, el homenaje que le debía a Hemingway, y en Cien años de soledad el homenaje que le debía a Aracataca.
En aquel entonces leía e imitaba a Kafka y a Joyce (le dijo a Harss);
se pasaba el día “truqueándolos”, con resultados negativos,
“malabaristas”. La perfección (él es consciente de que la perfección era
su objetivo) vino del ritmo, de la música. Muchas veces cita a sus
compositores (Brahms, Bach), y se diría que cuando escribe trata de
imitarlos. Si ahora se lee el libro combinando los cuentos de una época y
de otra, los cuentos de los años cuarenta y aquellos que escribió ya en
sazón, y de eso hace 30 años, uno ve que aquel que escuchó los cuentos
en la cuna de Aracataca no paró desde entonces hasta hallar el ritmo con
que los almacenó en su memoria de fabulador. La experiencia solo le ha
dado historias. La música la lleva en las venas.
*85 años de Gloria. 45 años de la publicación de Cien años de soledad. 30 años del atorgamiento del Premio Nobel de Literatura. Homenaje. Café Literario Bibliófilos: El coronel no tiene quien le escriba. Durante el mes de Julio.
